Вот бабушка утром ранним,
Пока слаб ещё солнца жар,
С бидоном, звенящим, синим,
Пойдёт на приморский базар
И принесёт барабульку –
Цвет сиреневый с серебром –
Да с ней искристую тюльку.
В ладони мы рыбу берём -
Скользит, из рук вытекает.
– Зачем в суп, ведь станет мертва!?
Бабушка не отвечает,
Лишь зноем звенит синева.
И там, высоко над нами,
Что- то варит, жарит в котлах
Бог-Солнце, в жёлтой панаме,
С рецептом в горячих руках.
Для каждого – своё блюдо,
Приправа, свой хлеба кусок.
Я до сих пор не забуду
Янтарного счастья глоток:
Ведь не бывало красивей,
Ароматнее и вкусней
Нам поданных небом синим,
Испечённых на солнце дней.