Заместо аметистовых полотен,
С которыми сплетается заря,
Заместо труб в прокуренном полёте
В сыреющем припадке ноября,
Заместо сотни темно-синих пятен
Над мнимым эшафотом во дворе,
Где в каждом слове выдох рваный кратен
Прожитому отрезку в пузыре,
Заместо них — я в серозубой клетке,
Чьи прутья ни прожечь, ни прокусить.
В ней проволочный воздух едкий
Промозглой и отравленной степи.
Поодаль бесконечных продвижений,
Мой путь где будет сонен и уныл,
Ещё бледней, ещё обыкновенней
Забытых слов и высохших чернил;
Ведь я достанусь с полок самых пыльных
Тому, кто даже слова не сказав,
Меня насытит элегантной гнилью
Поодаль аметистовых застав.