Прячется среди улиц
Пленница моих снов.
Не из увядших блудниц,
Бройлерных, мятых куриц -
А из простых особ.
Кажется столь наивной,
Ближе чтоб подпустить.
Все ей почти противны,
Злобны и агрессивны -
Не с кем поговорить.
Ищет, не намекая,
Может, мои глаза.
Фишку уже смекаю -
На кураже пока я,
Нужно ей всё сказать...