Наша жизнь похожа на повозку,
что летит дорогою крутой;
лишь мелькают мимо перекрёстки
впечатлений, данных нам судьбой.
Мы так многого не замечаем
и не в силах многого понять;
и потерь так много мы встречаем
и не успеваем их считать...
А повозка мчит без остановки;
лишь порой пронзает сердце боль,
что не стало близкого кого-то,
кто ещё недавно был с тобой,
Хоть мы знаем: рано или поздно,
сколько бы повозка ни прошла,
на одном из встречных перекрёстков
вдруг не досчитаются меня...
И умчится, и уйдёт из вида,
и за нею воцарится тишь...
Только всё же почему так быстро
мчит нас по Земле повозка-жизнь?
2001 г