На теле Земли, на плоти усталой и тленной,
Как на холсте, с нанесёнными грубо мазками,
Еле видны наброски путей мирозданья,
Едва уловимы штрихи к портрету Вселенной.
Где реки, сливаясь друг с другом в системы и сети,
По руслам своим несут кровь этой планеты.
Где солнечный луч, будто хвост далёкой кометы,
Пронзает мечом своим темноту на рассвете.
И каждый разряд грозовых электрических линий,
Что громоотвод на себя героически принял,
В масштабах Вселенной - линия от верха к низу.
А что будет дальше – никто об этом не знает.
Как, собственно, чаще всего оно и бывает.
Давай Леонардо, рисуй свою Мону Лизу!