Любовь не ищут, с ней мы, и живём.
Но эти - те, кто от любви родился.
А кто от Демонов – бандит, жульё -
Их не прельщают сказочные выси.
Из самых первых промелькнёт поэт.
Он – не профессия, не раб, а Доля.
Их не прельщает стоимость монет,
На душах, как клеймо, – Борьба и Воля.
И хоть ты тресни или застрелись:
Поэт стихом играется и плачет.
Напишет кровью стих свой он на бис,
Под этот стих мы выпьем за удачу.
Словами он воспламенит толпу -
Героями становятся, услышав.
Не проклянёт невзрачную Судьбу,
Ведь главное, что он ещё напишет.
Поэт – философ, где-то и Пророк,
Прощают Боги детские капризы,
Ведь в их словах с рожденья и до тризны
С Начал один божественный урок.