Шесть утра. Я один в переулке стою,
У помойных бачков за спиною.
Где хозяйка моя и домашний уют?
Вижу мельком окошко родное.
Эта глупая осень – метёт и метёт,
листопадом ложась мне на плечи,
добавляя поверх голубиный помёт.
И судьбу пожилую калечит...
Я закрою глаза и дотронусь рукой –
спит хозяйка, меня обнимая....
А теперь у неё появился другой,
А со мной – голубиная стая...
Ах, как хочется мне досмотреть сериал,
И прогнать сумасшедшую осень.
Только дворник вчера по секрету сказал:
«Что, расселся, как дома? Это финал!
Будет мусорка ровно в восемь»...