Но жизнь — игра, не в этом суть,
И голову по плечи окунуть,
Привычный к превращению в росу,
Поставьте же всё на одну.
Чист, как ручей, прозрачен звук,
Под стоны арматур.
Его нутро окутал бы тайфун,
Но хорошо, что дни идут.
На слово не скупись, несущий мысли звук,
В такт был сердечный стук
А дальше не союз он, а конфуз,
Часы умолкли не идут
Холодный ветер, томный звук...