Кончик разноцветного хвоста,
кисточка художника и краски.
Осень дышит с чистого холста,
требуя объёма и огласки.
Рвётся сквозь холщовую тесьму,
рамы, окантовку, акварели...
Я от хмурой осени сожмусь,
чтобы мной ветра не завладели.
Пусть листва кружит над головой,
только величаво и неспешно.
Бегают дожди по кольцевой,
изменив язык земли и внешность.
Мне смотреть и пробовать на вкус
капли, словно ягоды клубники;
осень – это палевая грусть,
и углы холодные, и стыки.
Небо в сизой измороси снов,
цвета бы добавить потеплее.
На остылой площади столов
бусины рябины цепенеют.