Расправив крылья опускался вечер
Вороньей стаей меж осенних облаков,
И солнце, уходящее за рощу, не грело землю,
Ветер был суров.
Я шёл тропинкой с детства мне знакомой,
Не торопясь, вдоль берега реки,
Куда вела меня истома невесомой,
Нечаянно проснувшейся, тоски.
Куда я шёл, тропинкой позабытой,
Куда вела меня моя печаль?
Быть может за мечтой моей убитой,
Но как же было прошлого мне жаль!
Нам не вернуть того, что пролетело,
Простою строчкой в памяти живой
Друзей немногих в памяти черствелой,
Стоящих в образе живых передо мной.
Через дорогу кладбище уныло:
Обрыв, откос - не надобно шагать.
И я остановился поневоле,
Наверное, ещё рано умирать.
Ну что , Есенин? Отравил я душу?
Берёзы, тополя, леса, река?
А то, что убивает нашей сутью,
Тебя не трогает, хотя б слегка?
Ах, как летело время в том столетье,
Русь, рожь, гречишные поля...
Да я бы за тобой, как Азазелло
Помчался в тёмном небе без седла.
Кометой пролетев над нашим домом,
Ещё кружочек, видишь ли, зовёт...
В России так живётся сладко!
Но до чего же горек её мёд...