По городу погибшему в пучине,
Завернутому в саван океана,
Я следую, где улицы-морщины
Сливаются в лицо самообмана.
Чернеет старой площади личина
И ратуша, как циркуль из металла,
Очерчивает тень первопричины,
Запрятанного в будущем кошмара.
На площади процессий ритуальных
В огне сгорали книги и картины...
На фоне тех соцветий погребальных
Левиафаны всплыли из пучины...