Опять умерла Марина.
Казалось, за столько лет
За край земли отодвинут
Крыжовенный глаза свет.
Потеют росой ресницы,
Хорош урожай на грусть.
В затоны Оки глядится
Безрадостность всех Тарус.
А сколько таких Елабуг,
Где август смертельно тих,
Петлёю чернильных радуг
Ломает гортань и стих?
* * *
Колец серебряных печали
Творили крест. На смерть венчали.
В последнем взмахе – ухожу,
Впечатав в лоб – «НЕ СНИСХОЖУ!»