Вдоль осенней продрогшей улицы
Ветер катит кленовый лист.
Бедолага взлетает, крутится,
Жёлт, помят и не очень чист.
То на грязь попадёт, то в лужицу,
То зацепится за бордюр,
Кувыркается, мчится, кружится,
Не ропща на судьбу свою.
Сам не знает, куда несётся
Мимо стен, площадей, оград...
Бережёт в себе каплю солнца,
Луга пряного аромат,
И, быть может, случайный встречный
Обогреется им чуть-чуть,
Посветлеет ненастный вечер,
Знать, не зря был весь этот путь.
За домами и перекрёстками
Наконец обретёт покой
Молчаливый глашатай осени,
Безымянный её герой.