Пишет дождик, на окне холодном
К летнему рассказу эпилог.
На своём плаще совсем не модном
Наблюдая пыль ночных дорог.
Пишет он о том, что намечалось
И о том, что так и не сбылось.
Вспоминая как в пруду купалось
Лето опираясь на авось.
Пишет он, а эхо хладным ветром
Сбрасывает жёлтую листву
Укрывая память, словно фетром,
Распушив пожухлую траву.