Чужие не отмечены слова,
Цитаты не заправлены в кавычки -
Но это мелочь, штрих дурной привычки,
Та простота, что хуже воровства...
Нет, в остальном, конечно, он не прост.
Не в сантиметрах измеряем рост,
А в сантиментах жаждущих "искусства"
Для щекотанья нервности и "чувства".
Да, он умеет "чувства" теребить:
В канву вплетает пустомыслий нить
И слов мешок. Он тщится их расставить -
И тем себя для "Вечности" прославить...
Его игра - томительный напев
Для дам нестрогих, для ревнивых дев...
А что ещё? Увы, слова теряю,
Да он и не достоин многих их.
И вот, совсем угасший, умолкаю,
Очередной оканчивая стих...