Смерть идёт за мною на шаг позади.
Мол, смотри, мой друг, ты веришь, что непобедим,
В ожиданиях отпуска, пятничных вечеринок.
Жизнь такая штука. В тринадцать бывшая одноклассница, в шестнадцать друг.
В двадцать папа, чуть позже мама. И у’же круг.
И дыхание всё отчетливее в затылок.
;
Тебе кажется, столько времени, эгегей!
Все откладываешь на завтра, перебираешь друзей,
Не звонишь родным. И, в целом, воспринимаешь как данность.
Упускаешь возможность потанцевать от души,
И боишься признаний - кого-нибудь рассмешить,
И сутулишь плечи, сетуя на усталость.
;
Моя мама пред смертью жалела о скромных вещах,
Что работала много, упорно, себя не щадя.
И стеснялась того, что подумают остальные.
Что так мало поездок и много волнений по пустякам,
Что терпела то, что стоило б слать к чертям,
Будто, это оценят. Забавно. Не оценили.
;
Я пишу здесь стишочки. В строчках рифмую слова.
Я бываю смешна, дурна и совсем не нова.
Вот взялась вас учить тому, что вы знаете сами.
Но, постойте! Смотрите! Август, ночь и ковром трава,
Трель сверчков, пыль от звёзд и кружится голова,
И не ждите смерти, чтоб этого осознать -
Жизнь наполнена чудесами.