Повисла мысль на кончике пера –
Она вот-вот на чистый лист сорвётся.
А над пером уже другая вьётся.
И ей сорваться вниз пришла пора.
Одна ко мне дошла из тех времён,
Когда творил пытливый ум Шекспира
Тень Гамлета отца, терзанья Лира...
И дух столетья душу брал в полон.
Чудны твои дела, Господь и я
Смиренно эти мысли принимаю,
И с тихим удивленьем понимаю,
Что ты ведёшь по вехам бытия.
И даришь мне волнующий настрой,
И мысли разрешения не просят...
Ко мне ворвалась "Болдинская осень".
Ко мне стучится Пушкин молодой!
И я живу в плену чужих страстей,
В своих страстях не в силах разобраться
С вопросом вечным: "Быть, или казаться?"
А мысли шли весомей и ясней.
В них слышу, как молитвенно звучит,
В стенаньях Русь над мёртвыми телами
На поле брани с хищными орлами,
И как земля от горя голосит.
Я мыслям-откровеньям «Аз» воздам
За все минуты мироощущенья,
За силу состраданья и прощенья,
За свет, любовь и счастья фимиам.
Я погружалась в них, как в глубину
Эпох, миров, и сразу замирала
Пред чудом величайшего начала
Рожденья мысли, славя тишину.