Я не дышу – только не воздухом,
только не этим прозрачным варевом.
Всё, что когда-то мной было создано
словно состарилось.
Вальсом ли, шагом ли – вытоптан, вымаран
карий узор застоявшейся радужки.
Думаешь: истина в цифрах и в имени.
Лживыми «правдами»
стены обиты уставшего разума…
Разве имеет значение истина?
Суть не проявится, будучи названа.
Чувствуешь, пристальный
взгляд разрезает покровы бумажные?
Я не дышу, забывая о воздухе.
Было ли что-то действительно важное
в том, что мы создали?