Я вас любила. Любовь ещё...
А впрочем это просто боль
Рвала мне сердце на кусочки,
Пиля тем самым ноготочки.
Вонзала их в то слабенькое тело,
Что от любви спасаться не умело,
И каждый раз, как мотылек, на пламя летело,
Поглощаясь огнем тем до предела,
И как итог, конечно, умирало.
Так почему все мотыльки летят на пламя?