По вечерам она читала...
Стихи, в которых плох сюжет,
Стихи, молящие ответ.
Ну, а в ответ она молчала.
Она неловко улыбалась,
Бросала под кровать листы,
Слезой поэта умывалась
И шла смотреть чужие сны.
А автор этих глупых строк,
Вновь наблюдав исход печальный,
Впадал в минутное отчаянье
И снова брался за листок.
Писал про море, про любовь,
Про мотылька в какой-то банке,
Про все что будоражит кровь,
Про все что в жизни наизнанку.
Он целый день крюком по сердцу
С усильем рифмы вырезал,
А вечером опять бросал
Стихи к давно знакомой дверце.
И дверца тихо открывалась.
Она читала те листы,
Слезой поэта умывалась
И шла смотреть чужие сны.