Снова Осень посылает разлуку.
Снова в голосе и слове - металл.
Эти письма иссушили мне руку.
- Только Кто их для тебя написал?
И летят они по ветру, как флаги,
Превращая рану в стылый багрец.
Это свойство бессердечной бумаги:
Шелестеть, когда приходит конец.
И мадера заструилась по жилам.
В горле - праздничного ветра глоток.
Я тебе пером и сердцем служила,
А теперь - бегу. Бегу со всех ног.
Это Осень напророчила что-то,
Но не всё тогда, по счастью, сбылось.
У неё, дружок, такая работа:
Петь и царствовать - её ремесло.
И швыряет ветер письма - не глядя,
Прямо плачущим каштанам - в лицо.
Я, конечно, потерплю...
- Бога ради,
Убери подальше это кольцо!
Что ж, когда-нибудь и песня - случится.
И Зима, как свадьба, произойдёт.
Навсегда запомню милые лица,
Будто мало мне осенних щедрот.
Поцелуй вспугнёт пернатых, как выстрел.
Остановит Небо солнечный взгляд.
Это Солнце пишет жёлтые письма.
Всё летят они куда-то, летят...
И крадётся Время ласковым вором,
Серебром снежинок первых горя.
Поздним, тоненьким конвертом, в котором -
Острый почерк старика-января.
- Я не верю в чудеса! Я - не верю!
Всё сбывается, но наоборот.
Скоро Осень хлопнет хлипкою дверью -
И страницу перевернёт...
Успение Пресвятой Богородицы
ФОТО: Интернет