коплю усталость собираю угольки
от тонких чувств давно перегоревших
пишу вмещая мир в размах строки
мой рыцарь был на скакуне а ныне пеший
садочек яблочный щекой к земле приник
что шепчет в темноте неведомо конечно
проходит жизнь как неудавшийся пикник
о ней стрекочет и поёт сверчок запечный
от чувств что буйно расцветали по весне
осталось радости на маленькую плошку
а вечер смотрит сквозь оконное пенсне
и серебрит мои старинные серёжки