вечер бледный, как призрак
день сегодняшний проклят
у меня опять творческий кризис
и как назло закончилась водка
у меня опять рухнули руки
я их окунул в красные реки
здесь даже рифмы не будет,
ибо у счастья вышли строки
мне не становится лучше
и я, как будто покойник
я мёртвый писатель,
о котором не вспомнят вообще
буквы просто разобьются о кафель
я был против своего рождения
это не грусть и не боль
я просто кое-что понял
когда под кожей выросло дерево,
но ветки вновь оказались сломаны
жизнь – это трагедия,
а слова, как застывшее олово
на твоих омертвелых щеках
всё не так уж и плохо,
если я могу ещё улыбаться,
когда звёзды проходят по венам
я не люблю соглашаться,
но обожаю эти ранения
и если б я мог, я бы
превратился в растение
и ты бы меня поливала,
но мне было бы мало
твоих тёплых касаний
мне бы всегда хотелось ещё
просто сгореть в этом пламени
и больше не надеяться на воду