***

Как - то прочла, что препод художественного училища из благих побуждений после занятий подрисовывала работы своих учеников. А утром обескураженные студенты с выпученными глазами разглядывали то, что за ночь чудесным образом появилось на их холстах.
Подобным промышляла и моя учительница рисования. Она на свой вкус переделывала наши рисунки, и не могу сказать, что они становились от этого привлекательнее. Пропадала атмосфера картинки, её настроение.
Я не понимаю таких людей. Более того, они дико возмущают меня своей способностью походя вторгаться в чужой внутренний мир, без зазрения совести перекраивая его на свой лад.
Ведь по сути мы: и холст, и художник одновременно.
Да, в нас усиленно вштамповывают свои представления о жизни, замазывают жирными мазками то, что выбивается из нормы, навязчиво пытаясь изменить форму и содержание.
И мы привыкаем. Подделываемся под окружающих, приспособившись не выделяться в толпе, где-то не ответить, на что-то постараться не обратить внимание.
Наш холст застывает, теряет краски, превращается в чью-то чужую картинку или коллаж, где уже не остаётся почти ничего нашего.
Либо, привыкнув жить под недовольными взглядами, когда испуганный ребёнок внутри перестаёт сжиматься от неодобрения даже одного нашего внешнего вида, включаем режим бунтаря, научившись плевать с высокой колокольни на негатив и непонимание в свой адрес.
А главное, мы перестаём бояться быть собой и рисовать свой холст самостоятельно, не позволяя кому-то не то, чтобы перерисовывать, но даже прикасаться к нему, уяснив для себя однажды, что при желании можно найти недостатки в чём угодно, но от этого они ни за что не перестанут быть всего лишь собственными представлениями о недостатках, натянутыми на чужие плечи.

Рисунок автора