Выхожу из подъезда и сразу
фестиваль, вечный праздник, Арбат
не снимает веселья гримасу
днём и ночью…
Задумчив лишь взгляд
у поэта, застывшего в бронзе
на любимом своём пятачке,…
вдруг почудилось, что посторонний
здесь сейчас... и застыл в столбняке.
Рукава золотят иностранцы
и с сутулым поэтом вдвоём
так и этак позируют франты,
словно с чучелом, взятым в наём…