Был день уныл и нездоров,
седой, понурый, блёклый.
И боком крался путь,
испуганный и мокрый,
вдоль брошенных дворов,
вдоль скошенных заборов
и отзвуков скандальных споров.
И было некуда свернуть.
Был день, похожий на январь,
где сны толкуются превратно.
Где не было пути обратно.
Светила древнего янтарь
был скован дымкой ледяною.
И память полнилась тоскою,
За птицей улетая вдаль.