Разыгрался мой дремлющий и первобытный инстинкт:
Я всё чаще мечтаю сбежать из уютной квартиры.
Я тоскую и пью, а по радио трепетный Sting.
За окошком свежо и я прячусь в тепло кашемира.
Я всё чаще смотрю на манящую в небо луну,
И трусливо стараюсь запрятать её в занавеску.
Будто мне не груститься и я в исступлении не льну
К тёмным окнам ночным из плетёного старого кресла.
Будто я и не чувствую дикий и липкий озноб,
Предвещающий мне окончательное превращение.
Я в свободном полёте покину большой небоскрёб,
С его затхлым и душно-квартирным чужим помещением.
Если ты удивишься, увидев на нашем окне,
Исступлённо смотрящую в форточку белую птицу,
Распахни настежь окна,прижавшись к холодной стене:
Это может быть я захотела назад возвратиться.