(день клинической смерти Высоцкого в Бухаре - ровно за год до ухода из жизни)
В тоннеле я. Смертельный холод. Мрак.
Без шансов с предначертанного курса.
Идя по жизни наперекосяк,
как вкопанный, я встал и обернулся.
Уйти на радость властным шулерам
и бросить не доигранными роли?
Но как с колен поднимется страна,
когда без песен стихнут магнитолы?
Не попрощавшись, как последний хам,
предав друзей - так поступить по-скотски?..
Отдай на растерзание стихам.
Зачем Тебе в раю немой Высоцкий?!
Не мелочись, оставь последний шанс.
Я чувствую, что мы с Тобой поладим.
Дай спеть для тех, кто по ночам у касс
стоял единого билета ради.
Ты видишь - не дописана тетрадь.
Даруй мне год, полгода или месяц.
Забить на докторов клянусь опять,
а сердце вырвать для стихов и песен.
Пусти его - и пушечным ядром
оно пальнёт, спасаясь от покоя.
Порвали парус - выплыву с веслом
и снова к стенам неприступной Трои!