Мы засыпаем, сосчитав овечек.
Узоры звезд пронизаны тесьмой
из слов, что ночью крошатся в письмо,
Твое письмо
о безднах человечьих...
Зачем читать?
Зачем писать о них?
Я был Сиддхартхой из романа Гессе,
но после будет
восемь,
девять,
десять...
таких же глупых и таких же злых...
И нам ли слыть героями трагедий,
среди людей, спасенных от ума?
Но этот мир ты выбрала сама.
Покойся с миром,
бизнес-леди.
И нам ли спорить с небом и судьбой?
Финал всегда
свершается
в начале.
Слова о том, что ты мой дом,
звучали
скорее так:
"я не вернусь домой"...