Старый ясень стоит невесёлый,
Снова с севера ветры подули.
И снежинки, как белые пчёлы,
Возвращаются в брошенный улей.
Мы, конечно, под вечер устали
И не видим упорной работы…
Только утром весенние дали
Превратятся в пчелиные соты.
В серых оспинках сонное поле
Станет сладким от лунного мёда…
Но землю скоро вскрикнет от боли,
Улыбнётся под шум ледохода.
март, 1984 год