У нас красивые дети
и страшное одиночество.
Мы пишемся в интернете,
и нам друг друга хочется.
И плачут агенты слежки,
размазывая секрецию,
как хаски на передержке,
как маски ушедшей Греции.
Мы сложные, вроде, оба
для пошлого перепихалова –
не деятели хип-хопа,
не слушатели Михайлова.
Мы тянемся выше крыши,
растём, не жалея органов,
но что-то опять не вышло,
но что-то опять проморгано.
Мы тешим свою обречённость
на этих балах запудренных,
но шмякают через плечо нас
амбалы обломов утренних.
И снова глядеть в эти лица,
и так же кивать отморожено.
Я знаю, что всё повторится,
а большего нам не положено.