Мы – овцы, стрижены наголо
Болезнью ближнего и печалью,
Среди склоненных к Тебе голов
Главы склоняем по умолчанью.
Мы – стадо малое, мы молчим,
В руках Стригущего уязвимы,
И нет для ропота нам причин –
И нет в отаре Твоей безвинных.
Тебе затылки подставим вверх,
Что сын возлюбленный - Аврааму,
В доверье первой из детских вер:
Рука Отца не наносит рану.
Благие помыслы обнажа,
Как золотое руно густое,
Узнаем бережного ножа
Движенье мерное и простое,
Когда, срезая за слоем слой,
Снимает – чувствуем это кожей,
Избыток взрослости наносной,
Нас чище делая и моложе,
И, уменьшаясь в Твоей руке
До первой малости той, ягнячей,
На землю спустимся налегке,
Подшерстком духа белей и мягче.