Здесь дожди не шепчут, а просто льют,
здесь почти стерилен чужой уют,
и привратник лют - стережёт мою
на цепи сидящую душу.
Чтоб ни чувств, ни снов, чтобы гладь да тишь,
ни воздушных замков, ни красных крыш -
ни мурлыка-кот, ни норушка-мышь
здесь покой не смогут нарушить.
Всё, что было "С..." нынче стало "Без..." -
не сигают звёзды в ладонь с небес,
и удрал куда-то ребровый бес
и мозги собой не мозолит.
Не твоя любовь, не твоя жена,
бестебятым летом полным-полна.
Осень льет с ладоней в сосуд без дна
забубённую бабью долю.