Куда-то пальцем-то надо тыкать.
А куда, как не в небо?
Куда, как не в сАмое пекло бескрайней весны Вселенной?
Чтоб дать ответы на все вопросы со вкусом "да-я-хотел-бы-верить",
Где из растленной живой печали намного проще даётся счастье, когда навечно... когда на части и нараспашку!
Когда и Солнце-то не светило, но были знаки в монАдных ритмах...
И мы раскачивали Планеты в их изначальных структурах Дома.
Мы вспоминаем себя Вещами на гравитациях той Сверхновой, что родила/воспитала Время и подарила ему Пространство, и обучила не быть Богами, но беззаветно порхать по струнам да по спиралям сверх-переходов на пик постквантовых состояний!
Мы все из рода Отцов Небесных!
Куда-то надо же всем нам деться!
Куда-то надо же тыкать пальцем!
Куда-то надо тонуть глазами и разбираться с безумной логикой параллакса игры в заброшенных в Мир животных!
Приходит Царство Великой Паствы, где на подстанциях Сверхсознаний воркует рядом с отцами-стАрцами Ангел Смерти.
И чай готовит, и так старается быть нам Светом...,
что помоги мы ему однажды и по своей первобытной жажде, и по своей безграничной воле - то стали б истинны и свободны от отголосков слепой Сансары, что Лангольерами точит Космос, питаясь страхом, мол: "...там "за гранью" - НЕБЫТИЕ обладает местом новорожденного полу-бога..."
Вначале было же, вроде, Слово?... твоя Тревога - моя тревога.