Как смыкает уста мудрец –
вновь приходит черёд поэта.
За что тебя ненавидеть?
любить?
Или снова обидеть?
За это?
За что?
И кто на это способен?
Мертвец?
Или его подобие?
Все мы тянем свои вериги,
на досуге –
читаем книги,
находя в них
не то, что ищем
(часто давнее).
Где же пища?
Мне достаточно видеть утренний блеск,
пробивающийся сквозь листву,
согревая траву
сохраняя росу
и в полях
и в лесу, -
мне ли забыть птичий взмах,
разгоняющий страх,
или треск
падающих стволов
умерших дерев…
Цвет уходит;
осень всё ближе.
Кроме шуток, но –
вроде –
Я её снова увижу.
И времени промежуток
сверкнёт
небо прорвёт
утром промозглым
градом восторгов.