Стремящийся заполучить не своё счастье, становится ещё более несчастным.
* * *
Кто-то вОлнам сказал про заманчивый берег.
Кто-то зло нашептал про счастливый песок.
Побежала туда стайка живших на мели.
А за нею - толпа, без ума, кто как мог.
Им спешить бы домой, там где Солнце родится,
В память предков громадных шеренги держать.
Манит берег чужой, чтобы влагой напиться.
Страсть беспечно слепа. Ей обман не понять.
Ветер северный мог бы придать мыслям зрелость.
Он течением нёс мудрость чистых глубин.
Золотистый песок волнам гладить хотелось.
И другой уже ветер подыгрывал им.
На мысок белокурые двигались волны.
Бег на берег им целью казался порой.
А песок хоронил уж начало колонны.
Души гибли и стон их распугивал строй.
Позже счастье не шло. Не сладка здесь водица.
Что за жизнь без души? Да пойди-ка вернись!
Упоительый сон им в скитаниях снился,
Как на Родине шла бы их цельная жизнь.
Эти волны давно не нужны на чужбине.
И задора в них нет свою честь защищать.
Всё слепая тоска их никак не покинет.
Нет причин и Отечеству их вспоминать.