И осень ближе на полшага...

Листва березы шелестит,
Как пересохшая бумага,
Легко сорвавшись, вниз летит
И осень ближе на полшага…

Внутри щемящей ноткой грусть,
Чуть различимая, волнует…
Так каждый раз – на ней споткнусь,
Как будто время кто ворует…