К максу

Артём Рифатович Чушкин
1982 — 2011

В дождливую осень —
ушел в двадцать восемь.
В мирах, тебе может, в иных
таблеток не сунут
и трубки не плюнут
кусочками лёгких больных.
В дождливую осень
смерть здорово косит
и запросто бросит твой друг.
с того ль стихи что ли
не выйдут без боли
не сложатся строчки без мук.
В дождливую осень
мы свет в себе носим
мы
просим лишь пуще дождей.
при всякой погоде
людей ещё, вроде
так сложно принять за людей.
У них там заботы,
супруги, работы
машины и площадь в кредит.
В дождливую осень
я если не очень
живой, то хотя б не убит.
В дождливую осень
мы жизнь переносим
на спинах так как кирпичи,
бетонные плиты —
бандиты, пииты
на лавочке с пивом бичи.
В дождливую осень
мы раны наносим
и соль сыпем с горкой на них.
В дождливую осень
Любой смертоносен
и крепок, как смерть твоя, стих.