Не о смерти простой, как правда,
а о ниточке пульса, связывающей ещё
с нежной горечью августа – надо,
о тополе, дышащем горячо
в алых у'глях заката.
Не о том, как боялось тело,
отдавая тепло последнее твоей руке,
а о том, что сказать бы хотела
душа, уходящая налегке
в звёздный сад беспредела.
Не о правде, убившей снова,
а о вымысле жизни, выношенном в пустоте,
о рождении звука сквозного,
о лете, которое просвистел
в жадном поиске сло'ва.