Слова заживают,
Их смысл распутывается мотком,
Взовьется комета огненным мотыльком.
Не говори ни о чем другом.
Ещё не раз сердце разрежешь мне по живому,
Ведь на другой стороне нежности - просто дно,
О том, что в горе и радости - смертный холод,
Как сбитое счастье становится липким комом, -
Ни слова об этом. Ни слова об этом всем.
Ведь небо красивей, если смотреть вдвоём.
Искрист обожженный августом небосклон.
Мир спит. Луна заливает его молоком.