Вот и снова в траву полетело
перезревшее тучное лето,
и к его золотистому телу
прикасаются пальцы рассвета.
Покрывает испарина ветки,
и туман жмётся к яблоне сонной,
словно к женщине – страстно влюблённый,
наделённый влюблённостью редкой.
Я стою, я гляжу. Тишиною
так и лакомлюсь. Ветер смеётся…
А на ветках висят надо мною
перезревшие тучные солнца.