Минуту внимания на сцену ничтожности маний,
туманный день на плато Ай-Петри.
Умы величавы, но страх выступает всеми
незабываем,
альпинизма нероссийских окраин.
Палец к губам, рука на плечо,
осирочен, неуют, головам нету мам.
Среди пейзажных смотрин ты стоишь будто сын
хром и слаб,
Блока слог,
и дымам пониманий стихи бормоча.
Туманы на пике, где дали молчали
обручен с нею голос и в вечность изволит,
мелодией напет, забвением богат,
в постепенной утрате слова говорят.
От непогоды нет послаблений, льгот,
но высоко задевают хвосты комет,
сыплют стихи на снега ватман
из воздушного временного зазора,
в каждой комете,
как маленькие косточки в ранете,
в январе слезы льют, зимы полнятся ими,
а в летний срок
вырастают густыми,
хоти не хоти, взоры диви, разбивай лагерь,
садись под брезент и пиши стихи в тон, и смахивай трепет.
Под брезентовый звезд навес
пока время нашу жизнь грабит,
не поспоришь, только сотрешь стены трахей,
готовит беду, ей не будешь рад,
нас всех ожидает хаос, морг амисим.
Знаешь, Бэйби, как они сверкают –
королевство и хрустальный трон
в изумрудах сна.
О том, кто на нем умолча,
эти стихи
выше ведут,
эти стихи
в темпре моей
пока солнце не всходит.
Шшш... когда просыпаются, о них не помнят.