Моя бессонница, наверно, - только повод,
В который раз взять память на поруки,
Прощупать ночь и сердце ультразвуком,
Те части их, куда пробрался холод,
Где ныне пустота. Что там, снаружи?
Взгляд падает на мокрый подоконник,
И значит дождь идет, а я его поклонник
Но даже он сегодня мне не нужен.
Я видимо кажусь совсем убогим.
Моё же «я» живет под псевдонимом,
Разыгрывая фарс и пантомиму,
Встречая незнакомок по дороге.
Раскат мешает думать о забытом.
Кто там, снаружи. Эхом долетели
Воспоминания о… маленькой потере;
Лишенные живого колорита.