Какие-то обрывки фраз,
Какие-то слова чужие,
И образы, в который раз,
В дороге моей простые.
Все это во мне живет.
Не знаю, зачем и откуда.
Ко мне, во сне идет,
Но я, совсем не оттуда.
Я там не бывал никогда.
Язык их совсем не знаю.
К чему эти сны тогда..?
Сижу и на картах гадаю.
Боюсь я, что выпадет пик,
Туза его страшного очень,
Хотя бы валет.. я сник,
Дама, девять и восемь.
Рисунок мой, т.е. я автор.