Мы — странные дети зелёных долин,
Мы, быстро взрослея, стыдились покоя.
Забыты истории Оле Лукойе,
Отцовский повис на плече карабин.
И горько запахло настоем невзгод,
И сладко запахло кострами и потом.
Мы громкие марши играли по нотам,
А тихие песни играли без нот.
Мечтами мы целили в солнечный диск,
Лишь он представлялся приемлемой целью,
И нас обжигало, как будто шрапнелью,
Осколками солнца, разбитого вдрызг.
Мы первыми были в кругу забияк,
Учились у мира наукам суровым,
Смеялись над теми, кто веровал в Слово
И не опирался на мощный кулак.
Как странно теперь нам стоять у реки,
Как странно нам видеть свое отраженье.
Откуда взялось это опустошенье?
Откуда взялось это чувство тоски?
Пустые победы нас лупят под дых,
Итог наш кромешный сочтен и предсказан…
О, Боже! О, Боже! Как хочется сказок –
Затертых, забытых, наивных, седых.