Что ж, зря от лета ждёшь чудес,
Мечтаний сны туманом лягут...
Прольёт, как манну, спелый август
Дождь с обесцвеченных небес.
Лишь осень... таймер обнулит,
Да равнодушный ветер в рощах
Сорвёт листву. Ему ведь проще —
Что не своё, то не болит...