Ночь, океан и запах травы.
Лос-Анжелес, детка, здесь это можно!
Я умираю от глаз синевы,
В тебя не влюбиться, Боже, так сложно...
Словно ракушка в небе луна,
Ты это видишь? Недетски накрыло...
Всплыли картинки давнего сна-
Что-то подобное, кажется, было.
Ссладким и влажным будет твой рот.
Сможем ли вспомнить всё это на утро?
Дым незаметно скоро уйдёт.
Жалко, луна уже без перламутра...