Мой друг Адам из тех, кто бессилен и болен.
Ни вакцина, ни доктор над болью невластны.
Он сражен аллергией на произволы,
его душат не люди, а серые массы.
Он не пьет, вовсе нет, и даже не курит
(ему чуждо стремленье забыться от горя),
Но в последние дни он до ужаса хмурен,
молчалив и угрюм, всё мечтает о море.
Внутри Адама счетчик на чужие ошибки,
на насилие, ложь, зверство и беспределы.
Счетчик стал барахлить слишком часто и шибко,
а проклятая стрелка в первый раз на пределе.
Дней пятнадцать назад парню сделалось дурно -
Легкий шок, тошнота, задрожали колени.
А вчера его с ног сбила температура,
голова чуть не вздулась от жуткой мигрени.
Там страдают и бьются, бегут и пылают,
но у Адама дома битва иная:
он всю горечь и боль в себя собирает,
он для этого создан, он - беды кладовая.
Вчера стало так страшно за друга, ведь мир,
живя в призрачной гонке, правды не знает:
если счетчик у Адама спалить до дыр,
если Адам исчезнет, не будет и рая…
Я отправилась к другу, зашла к нему в дом,
все вещи на месте, но Адама нет.
На столе лишь записка: "Ушел к морю пешком.
Надеюсь успею.
Миру привет».