Опустевшие окна роддома…
Зачинания низкого качества…
То фатальной усталости кома;
Торжество пустотелого ячества!
Загнездилась внутри предателей
Гниль бесплодных голов клубьями.
А незримые корчеватели
Цветность слова терзают зубьями.
Мелют лже-творцы воду стылую,
Ждут восхода кормов подножных,
Разрастаясь толпою бескрылою
Беснолепных и боголожных,
Что шуршат перед мордою фантиком,
Расплескавшись душевною гущей,
Вслед плюют бессмертным романтикам,
Лебедой прорастая мрущей.
Вторят им ещё более тёмные,
До железного хлеба охочие,
Что роняли слова неподъёмные,
Что искусству гибель пророчили.
Слог металлом струит из горнила уст:
«Пока кома сковала нам плечи,
Пьедестал поэтический пуст!
Все попытчики только предтечи…»
Но в потёмках лесов изувеченных
Вызревают шиповника капли.
И как выйдет срок, словно меченных,
Разнесут их по родине цапли!