Ещё не осень, но совсем осенне.
День августа тягуч, как поздний мёд.
И обречённо сев на подмаренник,
В ловушке цепкой бабочка замрёт.
Сроднятся крылья с листьями, а солнце
Их высушит однажды до черна,
И если что из летнего спасётся,
То отданные ветру семена.
В саду вьюнок окрутит кроны яблонь,
Как серпантин рождественскую ель,
И всё вокруг затихнет и озябнет,
Пригретое на несколько недель.
В трагической эстетике распада
Есть то, что зарождения сильней.
Задержит сгустки лета воздух-ладан,
Как в паутине липкой, в пелене,
Чтоб растворить и, став прозрачным снова,
Замедлиться на крайней высоте.
Ещё не осень, но листва готова
Лететь.